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  • Internal explosion,what a smash in your face.

    Chaque goutte de sang est une seconde qui s'écroule des veines au coeur.

    Day.

    Le fonctionnaire Japonais,modéle social.

    Il se noie dans sa besogne,c'est sa came,sa dope. Il s'échappe dans ce petit stakhanovisme SM. La douleur lui fait oublier qu'il pourrait exister. Alors il tappe sur son putain de clavier H24,il s'arrête syndicalement pour faire craquer son coude,on lui a interdit de faire craquer ses doigts,il pourrait se blesser et ne plus pouvoir atteindre un écart normal,le pouce sur le A,le petit doigt sur le point d'exclamation.

    Il étalera pas son non talent,il en fera pas des tartines en s'inventant un don qu'il n'aura jamais,il va pas essayer de faire un putain de rond avec deux points dedans,y foutre une banane plate en dessous pour dire qu'on peut encore imaginer en sourire.

    alt 0169. C'est son seul dessin, le dessein qu'on a implanté dans son petit cerveau. Il a même plus le temps de s'arracher la face,y a 10 ans on retrouvait des traces de blanche sur les cd vierges, maintenant les vierges décédent dans la blanche. Le monde devient plat et sans avenir. Il le sait,même plus le temps de se shooter. Ils ont foutu des poissons rouges sur chaque bureau,il parait que ça permet de contrôler le flux nerveux. Il le fixe le temps du déjeuner. Il lui a même filé un nom à la con. Il l'a appellé Sushi. Il est gentil Sushi,c'est son meilleur ami,d'ailleurs c'est peut être une fille... Si c'est le cas,il faudra reconsidérer cette relation. La ligne 45 du code de conduite interdit tout rapport homme femme. Fuck you Sushi.

    Ces putains de rapports hommes-filles, ou ces rapports hommes-putains,filles-putains...bref,ces rapports,sacrifiés au nom de la productivité, ça le tracasse parfois,il veut pas devenir un gros frustré de la life et balancer des : " y a plus de cammionneuses que de danseuses". Non il est pas comme ça, il est plus dangereux.

    Le soir,il rentre dans son antre de l'impersonnalité,2 rideaux bruns au fond d'une piéce blanche,une table ronde qui cache la misére de la solitude, deux chaises en fer, un fauteuil rouge avec une serviette de bain posée proprement dessus,un ecran plat derniére génération,un ukulele accroché au dessus. 

    2 minutes pour enlever ses chaussures, 2 minutes pour aller pisser,le temps que l'eau chauffe pour la soupe minute. 10 minutes pour la boire, les yeux rivés sur la tv. This is the news,you are a piss of shit,a brown cake, a disaster,tic-tac-tic,you're under control,you're under arrest.

    Stop.

    Night

    Il se couchera encore en sachant qu'il ne sert à rien. Il ne trouvera pas le sommeil. Parfois il chialera comme un gosse,c'est beau mais...ça ne sert à rien non plus,juste à crâmer les yeux au réveil.

    Ses rêves sont devenus incompréhensibles,il n'est plus ce héros qui vole par dessus les volcans. Il ne sent plus rien,ne la sert plus contre lui,ne la voit plus,ne sait plus qui elle est. Il sent son corps se tordre comme possedé,il lutte,se réveille,enléve son t-shirt,éponge sa sueur,referme les yeux.

    Les jours nous entrainent à devenir les guerriers de nos nuits. Lutter toujours lutter...

    Il ouvrira les yeux une nouvelle fois en sachant pourquoi il est seul,il ne faut surtout pas qu'il aille vers la flamme,il est le seul à pouvoir contrôler cette folie, cette rage sourde,celle d'un mort vivant qui s'éclate ses ongles en grattant le bois de son cercueil.

    Il n'y a personne à qui parler,personne à qui penser. Personne.

    Day.

    Night.

    Day.

    Night.

    Day...night...

    Le blanc,le noir,le gris sexuel avec ses variantes. Tout se mélange,le choc des neurones,la confusion de l'existence, l'explosion des sens, sans descence,tout doit aller vers une peinture au sang.

    La rage est une chose qui nous posséde,on ne la posséde pas.

    La panne en trop, le premier mot, ce petit regard en coin foireux.

    Tout la déclenche,même un mouvement de hanche.

    Il n'y a rien de plus beau que de perdre son contrôle, de devenir addicted to chaos, se shooter à l'absurde, se tapper un rail d'héro sur un dvd gravé d'inferno,de claquer un doigt d'honneur au miroir,de balancer son portable contre un mur sans regretter le moment ou il glisse du bout de nos doigts,d'exploser tout ce qui bloque. We're going nowhere, fast.

    Le petit fonctionnaire japonais,c'est cette bombe en puissance qui vie chez quelques uns d'entre nous,il habite au deuxiéme étage,celui du coeur,il dort parfois dans l'asile de fous du dessus.

    Tôt ou tard,il sera trop tard,et ça sera con,mais tellement bon. Il pétera un plomb,pas de possibilité de remplacer le fusible qui aura sauté,one way ticket pour une nouvelle réalité.

    Are you fucking ready?

    ...

    Post-Coïtum: Note en interne.

    Est-ce quelqu'un du genre non-bot lit encore ce blog? Non mais c'est pas comme si j'en avais rien à foutre hein...enfin si...enfin non...

    Je plaisante,ça m'avait preque manqué de tartiner un truc saveur nuit sans sommeil.

    Die Antwoord- She makes me a killer

    http://www.youtube.com/watch?v=mnZVlqItUk8