Bullshit Artist.
On oublie ma recette à la con d'hier, je me sens d'humeur bipolaire, comme le chat de Schrödinger, moitié vivant, moitié mort, mais complètement à côté de mes pompes. C'est toujours mieux d'avoir l'impression de construire quelque chose sur le temps perdu. On va essayer de se concentrer, est-ce qu'il y a un truc susceptible de fonctionner cette année ? Je t'avouerai que je m'égare un peu et je que je vénère plus les dieux pizza, tequila, playa (entre autres...) que ceux qui sont censés apporter bonheur et réussite.
Je suis la dernière personne sur laquelle je miserais un kopeck troué. Je suis aussi opérationnel qu'une usine nucléaire en Ukraine, je produis de la merde radioactive en quantités astronomiques. Un désastre. Si je regarde la partie vide du miroir (ce que c'est prétentieux de la nommer ainsi parce que l'on n'y figure pas), celle qui symbolise le passé, je me rends compte que ça a toujours été comme ça. Il fallait cette période brumeuse pour que ça revienne me hanter. Comment est-ce que l'on peut autant se planter ? Sérieusement ? On te place sur des rails, ce n'est pas compliqué à suivre, mais non, il faut faire n'importe quoi. Le train n'arrive pas à destination et je me sens comme un con sur le quai à me demander pourquoi. J'aimerais me dire que je fais exprès. C'est une sorte de faille, de déchirure. Ce 36éme (je déteste ce nombre) jour valait bien cette confession moisie (éternel incompris que je suis).
Les gens continuent de tomber, on va faire semblant de s'imaginer que ça peut vite s'arranger. Qu'est-ce qu'une vie ? Un voyage enfermé dans un wagon qui ne sait pas où il va.
1-800 Suicide