Celui qui pisse face au vent.
Ou "Quand t'es dans le désert, depuis trop longtemps".
J'ai plus soif, j'ai plus faim. J'aimerais m'inventer un talent.
J'écrirais, je parlerais, j'aurais cette prestance, je ferais semblant.
La mécanique des actes appelle la réciprocité.
Quand tu balances toutes tes forces dans le sens opposé.
Mais que tu sais qu'il n'y aura personne à l'arrivée.
Et que tu continues à tout donner.
Je n'ai plus envie de me ressembler.
D'être la couille en moins d'un acteur de boulard.
D'être perdu dans cette fête abandonnée.
Une piste de danse vide, en son centre un seul connard.
Ça fait longtemps qu'il est trop tard.
Que j'imagine un avenir où j'existe.
Je suis tout déglingué, je n'ai plus de radar.
Je ne sais même pas pourquoi je persiste.
Et signe. Non. Et cygne ? Non.
Le vilain petit canard.
Je suis un tueur et je suis un clown.
Desperado