Confidences d'un ectoplasme.
Ou l'art de se contenter de son toit, ou de son toi. C'est selon.
Des mois que la bise tabasse ma carcasse,
des moi que je traverse les averses.
Sous ce toit, je me fige par la tige,
sous ce toi, ma prestance est décadence.
Ondulation post-mortem que je sème,
stagnation morbide qui se vide.
Ancien homme extrait de sa somme,
vilain résidu d'être qui ne peut se repaitre.
Quand ma foudre frappe et attrape,
c'est de la poudre qu'elle tient entre ses mains.
Pendu sans corde je m'accorde,
Rendu sans armes ni âme.
L'espoir nourrit autant que le vent,
dérisoire est la sentence d'existence.
Silencieux sous le drap du trépas,
Il est ce périlleux vertige au-dessus de mon vestige.
De la fin à la faim, ou de la faim à la fin. C'est selon.
If You Have Ghosts.