La complainte du fossoyeur.
J'ai beau creuser dans cette terre,
salir ma peau et mon cerveau,
au fond du trou il n'y a que l'enfer.
Ma chanson est sans couplet ni refrain,
le dégoût de l'effort ne rend pas fort,
je fissure mon sol sans lendemain.
La tige de bois au creux de la paume,
la poussière vole et s'affole,
l'heure est venue du dernier psaume.
Le vide m'appelle sans pardon,
je tomberai dans le déni sans envie,
dans le sol est gravé mon nom.
It Never End.